La única manera en que sabrás que estoy triste será cuando vaya a la cama, sin limpiar mi rostro, dejando que el maquillaje y pinceladas del día penetren la piel, convirtiéndose en arrugas que con el paso del tiempo serán historias que te cuento. Serán historias que con un suspiro te dirán que hay muchas mañanas en esta dulce, pero al fin, melancolía.

Solía pensar que tenías los ojos negros, pero ahora veo que son verde oscuro.

viernes

Antes pensaba que estaba esperando una vida para llegar aquí. Ya no es como en la escuela, cuando deseaba llegar hasta este momento. Pensaba que podría desperdiciar tiempo mientras crecía. Y a pesar de que siempre he caído, aun sigo creyendo todo. Dejé el cuento para empezar a leer el siguiente.
De mitos y ramas estaba hecha mi celda; yo misma la construí. Una parte de mí quiere volver a levantarla pero creo que la destruí bien.
A cada paso me tropiezo, con ladrillos que me voy encontrando en el camino, invitándome otra vez a construir su muro, pero esta vez aguanto los golpes y trato de divisar mi aboyado sendero. Antes me ocultaba en las trincheras de la decepción, asomando mi cabeza, observando la guerra de mi historia. Desempolvando mi inexperiencia me atreví a caminar, recibiendo de todo. Sin ganar batallas.

El día en que la carne se desprenda de mis huesos, y los huesos se hagan uno con el polvo; ni en ese día te dejaré de recordar.

doce cuarentaisiete

Estos sueños se comen las migajas de lo que fuera la esperanza. No me canso de engullir toda la miseria propia y ajena, y con las sobras me encargo de construir este rostro, que podrías ver cada mañana y nunca descubrir que ocultan esos parpados, además de mis ojos.
Aun soy adolescente, y ese sentimiento burbujeante aun me invade cuando veo un poco de luz. Que va, sigo siendo como un niño que espera ansioso la navidad, aun sabiendo lo que le depara. Solo quiero que llegues a nacer, encontrarte, para que me enseñes la ruta.